雨打在陈默家厨房的塑料雨棚上，声音闷得让人心烦。他盯着锅里快煮烂的方便面，窗外天色暗得像是下午三点，其实才刚过六点。这座城市已经连续下了十七天雨。 门铃响的时候，陈默差点打翻锅子。这个时间点，不会有人来。 他擦了擦手，从猫眼往外看。走廊空荡荡的，只有声控灯在惨白地亮着。正要转身，余光瞥见地上有个东西——一个牛皮纸信封，厚实，边角被雨水洇湿成深褐色。 没有邮票，没有地址，只有一行手写字：“致现实尚